Le Cairn : le blog

Le profit de l'un est dommage de l'autre...(1)

2012-03-08T06:00:00.000+01:00

DEMADES Athenien condemna un homme de sa ville, qui faisoit mestier de vendre les choses necessaires aux enterremens, soubs tiltre de ce qu'il en demandoit trop de profit, et que ce profit ne luy pouvoit venir sans la mort de beaucoup de gens. Ce jugement semble estre mal pris ; d'autant qu'il ne se faict aucun profit qu'au dommage d'autruy, et qu'à ce compte il faudroit condamner toute sorte de guain.

A suivre...

Sans commentaire...

2012-03-05T12:49:00.002+01:00

Ventôse

2012-03-02T06:00:00.000+01:00

Ventôse aura beau faire vanter le vent, il ne déracinera pas la tour Eiffel, ne rasera pas la forêt de Bondy, ne changera pas de place les rochers, ne rendra pas les poids de vingt kilos aussi légers qu'une plume d'oie, ne fera pas voleter les hippopotames et les éléphants, kit-kif les oiseaux-mouches.

Par contre, les petits capels de plus d'une gironde fille s'envoleront par dessus les moulins, présageant la prochaine venue des hirondelles.

Extrait de l'Almanach du Père Peinard (1894)

Des gens polis...(4)

2012-02-29T06:00:00.000+01:00

De fait, on n’en parle plus.

Malheureusement pour ce couple plein d’urbanité, il reste à dire un mot de son état social.

Le propre de cet état est de ne pas exister. Des renseignements très précis prouvent que mademoiselle Jeanne tient un commerce de faveurs pour lequel on ne délivre aucune patente, et que son excellent ami avait une large part dans les bénéfices.

Aussi est-ce bien en vain, cette fois, qu’ils se congratulent :

– Monsieur mon amant exerce la profession de journalier.

– Mademoiselle ma maîtresse vivait des ressources de mon travail.

Discours inutiles : tous deux vont vivre aux frais de l’État pendant un mois.

Ils prennent, du reste, la chose de la meilleure grâce du monde et saluent le tribunal ; puis, s’inclinant devant le gendarme qui se dispose à les emmener, lui disent en souriant :

– Après vous, monsieur le gendarme !

Mais Pandore de répondre sur un ton qui n’admet pas de réplique :

– Je n’en ferai rien !

P. L. » Si je n’avais l’horreur des plaisanteries faciles, j’ajouterais que la demoiselle Jeanne Lefustec est trop au lit pour être honnête. Mais je n’en ferai rien, considérant qu’on ne doit jamais insulter une femme qui tombe, même avec une fleur.

Alphonse Allais, Deux et deux font cinq (1895)

Des gens polis...(3)

2012-02-28T06:00:00.000+01:00

Que leur reproche-t-on ?

- 1o D’avoir, ensemble et de concert, – pour parler le langage juridique, – soustrait un oreiller à leur logeuse ;

- 2o De ne posséder, ni l’un ni l’autre, aucun moyen avouable d’existence ;

- 3o Jeanne, seule, d’avoir retourné les poches d’un marin, avec lequel elle avait trompé son cher Alphonse.

Monde bien vulgaire, direz-vous. D’accord ; mais ce qui l’a relevé aux yeux de tous, c’est cette politesse exquise dont nous vous parlions tout à l’heure.

– Me permettez-vous, monsieur le président, déclare mademoiselle Jeanne, de vous établir la parfaite innocence de monsieur mon amant dans l’affaire du vol ? Il était parti chez madame sa mère pour lui présenter ses vœux de nouvelle année, tandis que je causais, au coin du quai, avec un monsieur de la douane, qui faisait le quart.

– Je ne sais pas au juste, messieurs, réplique le prévenu, si c’est monsieur le douanier qui faisait le quart ; mais je puis vous assurer que mademoiselle ma maîtresse et moi sommes innocents. Notre chambre fermait très mal, et un inconnu aura chipé l’oreiller pendant que nous étions absents.

Faute de preuves contraires, les inculpés gagnent cette première manche.

Mademoiselle Jeanne se défend, avec non moins de correction, d’avoir plumé un matelot.

– Je vous avoue, dit-elle, qu’il m’est arrivé de trahir la foi jurée. J’ai un faible pour ces messieurs de la flotte ; mais, loin de les dépouiller, je me fais un cas de conscience de ne pas même les écorcher. D’ailleurs, si un membre de la marine française m’accuse, montrez-le-moi.

– Vous savez bien qu’il est en mer ?...

– Alors, n’en parlons plus, monsieur le président...

A suivre...

Des gens polis...(2)

2012-02-27T06:00:00.000+01:00

Je ne change pas un mot au compte rendu si édifiant du Petit Havre :

Tribunal correctionnel du Havre

Présidence de M. Delalande, juge.

Audience du 2 janvier 1895.

POLITESSE FRANÇAISE

- Nous avons la prétention d’être le peuple le plus courtois de la terre, et, certes, nous ne l’avons pas usurpée, étant donné qu’on retrouve la politesse jusque dans la bouche des locataires de madame Juliette Pineau.

- On aurait tort de supposer qu’il y a de notre part, dans cette déclaration, une ombre de mépris pour l’excellente madame Pineau ; mais celle-ci est directrice d’un humble garni, et ce n’est point de sa faute si, de temps à autre, quelques-uns de ses pensionnaires passent de leurs chambres à celle de la correctionnelle.

- C’est, aujourd’hui, le cas de Jeanne Lefustec, âgée de dix-sept ans, et d’Alphonse Landon, son camarade de chambrée, qu’elle affectionne bien tendrement, qu’elle défend avant elle-même avec beaucoup d’énergie.

A suivre...

Des gens polis...(1)

2012-02-26T06:00:00.000+01:00

Un des phénomènes sociaux qui me consternent le plus par les temps troublés que nous traversons, c’est la disparition de ces belles manières qui firent longtemps à la France une réputation méritée.

Hélas ! en fait de talons rouges, il ne reste plus que ceux des garçons d’abattoir ! (Ça, j’ai la prétention que ce soit un mot, et un joli.)

Aussi fus-je délicieusement surpris, hier, me trouvant au Havre et lisant la chronique des tribunaux du Petit Havre, de découvrir une cause où les prévenus donnèrent à la magistrature et à la gendarmerie de notre pays l’exemple rare de la tenue parfaite et du mot choisi.

Ceux de mes lecteurs qui sont bien élevés (et ils le sont tous) seront enchantés de constater que la tradition des bonnes manières n’est pas tout à fait défunte en France.

A suivre...

Dressage...(3)

2012-02-23T06:00:00.000+01:00

– Quelques explications supplémentaires ne seraient pas inutiles.

– Voici : mon bonhomme choisissait une ligne télégraphique composée de cinq fils, lesquels fils représentaient les portées d’une partition. Chacun de ses oiseaux était dressé de façon à représenter un ut, un ré, un mi, etc. Pour ce qui est des temps, les oiseaux blancs représentaient les blanches, les oiseaux noirs les noires, les petits oiseaux les croches, et les encore plus petits oiseaux les doubles croches. Mon homme n’allait pas plus loin.

– C’était déjà pas mal !

– Il procédait ainsi : accompagné d’immenses paniers recelant ses volatiles, il arrivait à l’endroit du spectacle. Après avoir ouvert un petit panier spécial, il indiquait le ton dans lequel s’exécuterait le morceau. Une couleuvre sortait du petit panier spécial, s’enroulait autour du poteau télégraphique et grimpait jusqu’aux fils entre lesquels elle s’enroulait de façon à figurer une clef de fa ou une clef de sol. Puis l’homme commençait à jouer son morceau sur un trombone à coulisse en osier.

– Pardon, Cap, de vous interrompre. Un trombone à coulisse ?...

– En osier. Vous n’ignorez pas que les paysans californiens sont très experts en l’art de fabriquer des trombones à coulisse avec des brins d’osier ?

– Je n’ai fait que traverser la Californie sans avoir le loisir de m’attarder au moindre détail ethnographique.

– Alors, à chaque note émise par l’instrument, un oiseau s’envolait et venait se placer à la place convenable. Quand tout ce petit monde était placé, le concert commençait, chaque volatile émettant sa note à son tour.

La petite patronne de l’Australian Wine Store semblait au comble de la joie d’entendre une si mirifique imagination, et comme nous manifestions une vague méfiance, elle se chargea de venir au secours de Cap avec ces mots qu’elle prononça gravement :

– Tout ce que vient de dire le Captain est tout à fait vrai. Moi, je les ai vus, ces oiseaux mélomanes. C’était, n’est-ce pas, Cap ? sur la ligne télégraphique qui va de Tahdblagtown à Loofock-Place.

Alphonse Allais, Deux et deux font cinq (1895)

Dressage...(2)

2012-02-22T06:00:00.000+01:00

Il avait passé tout l’été, affirmait-il, à dresser des moules.

– La moule ne mérite aucunement son vieux renom de stupidité. Seulement, voilà, il faut la prendre par la douceur, car c’est un mollusque essentiellement timide. Avec de la mansuétude et de la musique, on en fait ce qu’on veut.

– Allons donc !

– Parole d’honneur ! Moi qui vous parle (et le Captain Cap vous dira si je suis un blagueur), je suis arrivé, jouant des airs espagnols sur la guitare, à me faire accompagner par des moules jouant des castagnettes.

– Voilà ce que j’appelle un joli résultat !

– Entendons-nous !... Je ne dis pas positivement que les moules jouaient des castagnettes ; mais par un petit choc répété de leurs deux valves, elles imitaient les castagnettes, et très en mesure, je vous prie de le croire. Et rien n’était plus drôle, messieurs, que de voir tout un rocher de moules aussi parfaitement rythmiques !

– Je vous concède que cela ne devait pas constituer un spectacle banal.

Pendant tout le récit du chef de musique du Goubet, Cap n’avait rien proféré, mais son petit air inquiet ne présageait rien de bon.

Il éclata :

– En voilà-t-y pas une affaire, de dresser des moules ! C’est un jeu d’enfant !... Moi, j’ai vu dix fois plus fort que ça !

Le chef de musique du Goubet ne put réprimer un léger sursaut :

– Dix fois plus fort que ça ? Dix fois ?

– Mille fois ! J’ai vu en Californie un bonhomme qui avait dressé des oiseaux à se poser sur des fils télégraphiques selon la note qu’ils représentaient.

A suivre...

Dressage...(1)

2012-02-21T06:00:00.000+01:00

Dimanche dernier, aux courses d’Auteuil, je fis la rencontre du Captain Cap et je ressentis, de cette circonstance, une joie d’autant plus vive que je croyais, pour le moment, notre sympathique navigateur en rade de Bilbao.

La journée de dimanche dernier n’est pas tellement effondrée dans les abîmes de l’Histoire qu’on ne puisse se rappeler l’abominable temps qui sévissait alors.

– Mouillé pour mouillé, conclut Cap après les salutations d’usage, j’aimerais mieux me mouiller au sein de l’Australian Wine Store de l’avenue d’Eylau. Est-ce point votre avis ?

– J’abonde dans votre sens, Captain.

– Alors, filons !

Et nous filâmes.

– Qu’est-ce qu’il faut servir à ces messieurs ? demanda la gracieuse petite patronne.

–Ah! voilà, fit Cap. Que pourrait-on bien boire ?

– Pour moi, fis-je, il pleure dans mon cœur comme il pleut sur la ville, en sorte que je vais m’envoyer un bon petit corpse revivers.

– C’est une idée ! Moi aussi, je vais m’envoyer un bon petit corpse reviver. Préparez- nous, madame, deux bons petits corpse revivers, je vous prie.

À ce moment, pénétra dans le bar un homme que Cap connaissait et qu’il me présenta.

Son nom, je ne l’entendis pas bien ; mais sa fonction, vivrais-je aussi longtemps que toute une potée de patriarches, je ne l’oublierai jamais.

L’ami de Cap s’intitulait modestement : chef de musique à bord du GOUBET !

Notez que le Goubet est un bateau sous-marin qui doit jauger dans les 10 tonneaux. Vous voyez d’ici l’embarquement de la fanfare !Cet étrange fonctionnaire se mit à nous conter des histoires plus étranges encore.

A suivre...

Merci

2012-02-20T06:00:00.000+01:00

Gavroche dehors...(5)

2012-02-17T06:00:00.000+01:00

Le spectacle était épouvantable et charmant. Gavroche, fusillé, taquinait la fusillade. Il avait l’air de s’amuser beaucoup. C’était le moineau becquetant les chasseurs. Il répondait à chaque décharge par un couplet. On le visait sans cesse, on le manquait toujours. Les gardes nationaux et les soldats riaient en l’ajustant. Il se couchait, puis se redressait, s’effaçait dans un coin de porte, puis bondissait, disparaissait, reparaissait, se sauvait, revenait, ripostait à la mitraille par des pieds de nez, et cependant pillait les cartouches, vidait les gibernes et remplissait son panier. Les insurgés, haletants d’anxiété, le suivaient des yeux. La barricade tremblait ; lui, il chantait. Ce n’était pas un enfant, ce n’était pas un homme ; c’était un étrange gamin fée. On eût dit le nain invulnérable de la mêlée. Les balles couraient après lui, il était plus leste qu’elles. Il jouait on ne sait quel effrayant jeu de cache-cache avec la mort ; chaque fois que la face camarde du spectre s’approchait, le gamin lui donnait une pichenette.

Une balle pourtant, mieux ajustée ou plus traître que les autres, finit par atteindre l’enfant feu follet. On vit Gavroche chanceler, puis il s’affaissa. Toute la barricade poussa un cri ; mais il y avait de l’Antée dans ce pygmée ; pour le gamin toucher le pavé, c’est comme pour le géant toucher la terre ; Gavroche n’était tombé que pour se redresser ; il resta assis sur son séant, un long filet de sang rayait son visage, il éleva ses deux bras en l’air, regarda du côté d’où était venu le coup, et se mit à chanter.

Je suis tombé par terre,

C’est la faute à Voltaire,

Le nez dans le ruisseau,

C’est la faute à...

Il n’acheva point. Une seconde balle du même tireur l’arrêta court. Cette fois il s’abattit la face contre le pavé, et ne remua plus. Cette petite grande âme venait de s’envoler.

Victor Hugo, Les misérables Tome V (1862)

Gavroche dehors...(4)

2012-02-16T06:00:00.000+01:00

Il se dressa tout droit, debout, les cheveux au vent, les mains sur les hanches, l’œil fixé sur les gardes nationaux qui tiraient, et il chanta :

On est laid à Nanterre,

C’est la faute à Voltaire,

Et bête à Palaiseau,

C’est la faute à Rousseau

Puis il ramassa son panier, y remit, sans en perdre une seule, les cartouches qui en étaient tombées, et, avançant vers la fusillade, alla dépouiller une autre giberne. Là une quatrième balle le manqua encore.
Gavroche chanta :

Je ne suis pas notaire,

C’est la faute à Voltaire,

Je suis petit oiseau,

C’est la faute à Rousseau.

Une cinquième balle ne réussit qu’à tirer de lui un troisième couplet :

Joie est mon caractère,

C’est la faute à Voltaire,

Misère est mon trousseau,

C’est la faute à Rousseau.

Cela continua ainsi quelque temps.

A suivre...

Gavroche dehors...(3)

2012-02-15T06:00:00.000+01:00

De la barricade, dont il était encore assez près, on n’osait lui crier de revenir, de peur d’appeler l’attention sur lui.

Sur un cadavre, qui était un caporal, il trouva une poire à poudre.

– Pour la soif, dit-il, en la mettant dans sa poche.

À force d’aller en avant, il parvint au point où le brouillard de la fusillade devenait transparent.

Si bien que les tirailleurs de la ligne rangés et à l’affût derrière leur levée de pavés, et les tirailleurs de la banlieue massés à l’angle de la rue, se montrèrent soudainement quelque chose qui remuait dans la fumée.

Au moment où Gavroche débarrassait de ses cartouches un sergent gisant près d’une borne, une balle frappa le cadavre.

– Fichtre ! fit Gavroche. Voilà qu’on me tue mes morts.

Une deuxième balle fit étinceler le pavé à côté de lui. Une troisième renversa son panier.

Gavroche regarda, et vit que cela venait de la banlieue.

A suivre...

Gavroche dehors...(2)

2012-02-14T06:00:00.000+01:00

On se souvient que la compagnie Fannicot, en se retirant, avait laissé derrière elle une traînée de cadavres.

Une vingtaine de morts gisaient çà et là dans toute la longueur de la rue sur le pavé. Une vingtaine de gibernes pour Gavroche. Une provision de cartouches pour la barricade.

La fumée était dans la rue comme un brouillard. Quiconque a vu un nuage tombé dans une gorge de montagnes entre deux escarpements à pic, peut se figurer cette fumée resserrée et comme épaissie par deux sombres lignes de hautes maisons. Elle montait lentement et se renouvelait sans cesse ; de là un obscurcissement graduel qui blêmissait même le plein jour. C’est à peine si, d’un bout à l’autre de la rue, pourtant fort courte, les combattants s’apercevaient.

Cet obscurcissement, probablement voulu et calculé par les chefs qui devaient diriger l’assaut de la barricade, fut utile à Gavroche.

Sous les plis de ce voile de fumée, et grâce à sa petitesse, il put s’avancer assez loin dans la rue sans être vu. Il dévalisa les sept ou huit premières gibernes sans grand danger.

Il rampait à plat ventre, galopait à quatre pattes, prenait son panier aux dents, se tordait, glissait, ondulait, serpentait d’un mort à l’autre, et vidait la giberne ou la cartouchière comme un singe ouvre une noix.

A suivre...

Gavroche dehors...(1)

2012-02-13T06:00:00.000+01:00

Courfeyrac tout à coup aperçut quelqu’un au bas de la barricade, dehors, dans la rue, sous les balles.

Gavroche avait pris un panier à bouteilles, dans le cabaret, était sorti par la coupure, et était paisiblement occupé à vider dans son panier les gibernes pleines de cartouches des gardes nationaux tués sur le talus de la redoute.

- Qu’est-ce que tu fais là ? dit Courfeyrac.

Gavroche leva le nez :

– Citoyen, j’emplis mon panier.

– Tu ne vois donc pas la mitraille ?

Gavroche répondit :

– Eh bien, il pleut. Après ?

Courfeyrac cria :

– Rentre !

– Tout à l’heure, fit Gavroche.

Et, d’un bond, il s’enfonça dans la rue.

A suivre...

Le 7 février à Villeurbanne

2012-02-10T06:00:00.000+01:00

En 93, selon que l’idée qui flottait était bonne ou mauvaise, selon que c’était le jour du fanatisme ou de l’enthousiasme, il partait du faubourg Saint-Antoine tantôt des légions sauvages, tantôt des bandes héroïques.

Sauvages. Expliquons-nous sur ce mot. Ces hommes hérissés qui, dans les jours génésiaques du chaos révolutionnaire, déguenillés, hurlants, farouches, le casse-tête levé, la pique haute, se ruaient sur le vieux Paris bouleversé, que voulaient-ils ?

Ils voulaient la fin des oppressions, la fin des tyrannies, la fin du glaive, le travail pour l’homme, l’instruction pour l’enfant, la douceur sociale pour la femme, la liberté, l’égalité, la fraternité, le pain pour tous, l’idée pour tous, l’édénisation du monde, le Progrès ; et cette chose sainte, bonne et douce, le progrès, poussés à bout, hors d’eux-mêmes, ils la réclamaient terribles, demi-nus, la massue au poing, le rugissement à la bouche.

C’étaient les sauvages, oui ; mais les sauvages de la civilisation. Ils proclamaient avec furie le droit ; ils voulaient, fût-ce par le tremblement et l’épouvante, forcer le genre humain au paradis. Ils semblaient des barbares et ils étaient des sauveurs. Ils réclamaient la lumière avec le masque de la nuit.

En regard de ces hommes, farouches, nous en convenons, et effrayants, mais farouches et effrayants pour le bien, il y a d’autres hommes, souriants, brodés, dorés, enrubannés, constellés, en bas de soie, en plumes blanches, en gants jaunes, en souliers vernis, qui, accoudés à une table de velours au coin d’une cheminée de marbre, insistent doucement pour le maintien et la conservation du passé, du moyen-âge, du droit divin, du fanatisme, de l’ignorance, de l’esclavage, de la peine de mort, de la guerre, glorifiant à demi-voix et avec politesse le sabre, le bûcher et l’échafaud.

Quant à nous, si nous étions forcés à l’option entre les barbares de la civilisation et les civilisés de la barbarie, nous choisirions les barbares.

Victor Hugo, Les misérables Tome IV (1862)

Grotesques...(4)

2012-02-09T06:00:00.000+01:00

Les juins brûlent et les décembres
Gèlent votre chair jusqu’aux os,
Et la fièvre envahit vos membres,
Qui se déchirent aux roseaux.

Tout vous repousse et tout vous navre,
Et quand la mort viendra pour vous,
Maigre et froide, votre cadavre
Sera dédaigné par les loups !

Paul Verlaine, Poèmes Saturniens (1867)

Grotesques...(3)

2012-02-08T06:00:00.000+01:00

– Donc, allez, vagabonds sans trêves,
Errez, funestes et maudits,
Le long des gouffres et des grèves,
Sous l’œil fermé des paradis !

La nature à l’homme s’allie
Pour châtier comme il le faut
L’orgueilleuse mélancolie
Qui vous fait marcher le front haut,

Et, vengeant sur vous le blasphème
Des vastes espoirs véhéments,
Meurtrit votre front anathème
Au choc rude des éléments.

A suivre...

Grotesques...(2)

2012-02-07T06:00:00.000+01:00

C’est qu’odieux et ridicules,

Et maléfiques en effet,

Ils ont l’air, sur les crépuscules,

D’un mauvais rêve que l’on fait ;

C’est que, sur leurs aigres guitares

Crispant la main des libertés,

Ils nasillent des chants bizarres,

Nostalgiques et révoltés ;

C’est enfin que dans leurs prunelles
Rit et pleure – fastidieux –
L’amour des choses éternelles,
Des vieux morts et des anciens dieux !

A suivre...

Grotesques...(1)

2012-02-06T06:00:00.000+01:00

Leurs jambes pour toutes montures,
Pour tous biens l’or de leurs regards,
Par le chemin des aventures
Ils vont haillonneux et hagards.

Le sage, indigné, les harangue ;
Le sot plaint ces fous hasardeux ;
Les enfants leur tirent la langue
Et les filles se moquent d’eux.

A suivre...

C'est l'été !

2012-02-05T06:00:00.000+01:00

Brumes et pluies

2012-02-02T06:00:00.000+01:00

O fins d'automne, hivers, printemps trempés de boue,
Endormeuses saisons ! je vous aime et vous loue
D'envelopper ainsi mon cœur et mon cerveau
D'un linceul vaporeux et d'un vague tombeau.

Dans cette grande plaine où l'autan froid se joue,
Où par les longues nuits la girouette s'enroue,
Mon âme mieux qu'au temps du tiède renouveau
Ouvrira largement ses ailes de corbeau.

Rien n'est plus doux au cœur plein de choses funèbres,
Et sur qui dès longtemps descendent les frimas,
O blafardes saisons, reines de nos climats,

Que l'aspect permanent de vos pâles ténèbres,
Si ce n'est, par un soir sans lune, deux à deux,
D'endormir la douleur sur un lit hasardeux.

Charles Beaudelaire, Les fleurs du mal (1857)

Pluviôse

2012-02-01T06:00:00.001+01:00

Le mois de la flotte. S'il pleut ferme, bons bougres, ne vous en foutez pas la tête à l'envers, y aura moins de poussière par les chemins. ... Il se peut qu'au lieu de nous verser de l'eau à pleines coupes, pluviôse nous amène un temps humide, broussailleux, avec des bourrasques de neige à la clé, ceux qui ne suceront pas les pissenlits par la racine m'en diront des nouvelles.

Extrait de l'Almanach du Père Peinard (1894)

Le temps attend

2012-01-31T06:00:00.000+01:00

Nuages

2012-01-28T06:00:00.000+01:00

L'art est un arrosoir, mais la nature a les nuages.

Jean-Paul Richter, Etre là dans l’existence

Le barbouillé

2012-01-25T06:00:00.000+01:00

Sache, mon ami, que quand tu me donnerais une bourse pleine de pistoles, et que cette bourse serait dans une riche boîte, cette boîte dans un étui précieux, cet étui dans un coffret admirable, ce coffret dans un cabinet curieux, ce cabinet dans une chambre magnifique, cette chambre dans un appartement agréable, cet appartement dans un château pompeux, ce château dans une citadelle incomparable, cette citadelle dans une ville célèbre, cette ville dans une île fertile, cette île dans une province opulente, cette province dans une monarchie florissante, cette monarchie dans tout le monde ; et que tu me donnerais le monde où serait cette monarchie florissante, où serait cette province opulente, où serait cette île fertile, où serait cette ville célèbre, où serait cette citadelle incomparable, où serait ce château pompeux, où serait cet appartement agréable, où serait cette chambre magnifique, où serait ce cabinet curieux, où serait ce coffret admirable, où serait cet étui précieux, où serait cette riche boîte dans laquelle serait enfermée la bourse pleine de pistoles, que je me soucierais aussi peu de ton argent et de toi que de cela.

Jean-Baptiste Poquelin dit MOLIÈRE, La Jalousie du Barbouillé

Le bateau ivre...(5)

2012-01-23T06:00:00.000+01:00

Moi qui tremblais, sentant geindre à cinquante lieues
Le rut des Béhémots et les Maelstroms épais,
Fileur éternel des immobilités bleues,
Je regrette l’Europe aux anciens parapets !

J’ai vu des archipels sidéraux ! et des îles
Dont les cieux délirants sont ouverts au vogueur :
– Est-ce en ces nuits sans fond que tu dors et t’exiles,
Million d’oiseaux d’or à future Vigueur ?

-Mais, vrai, j’ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Toute lune est atroce et tout soleil amer :
L’âcre amour m’a gonflé de torpeurs enivrantes.
ô que ma quille éclate ! ô que j’aille à la mer !

Si je désire une eau d’Europe, c’est la flache
Noire et froide où vers le crépuscule embaumé
Un enfant accroupi plein de tristesses, lâche
Un bateau frêle comme un papillon de mai.

Je ne puis plus, baigné de vos langueurs, à lames,
Enlever leur sillage aux porteurs de cotons,
Ni traverser l’orgueil des drapeaux et des flammes,
Ni nager sous les yeux horribles des pontons.

Arthur Rimbaud, Le bateau ivre (1871)

Le bateau ivre...(4)

2012-01-22T06:00:00.000+01:00

Parfois, martyr lassé des pôles et des zones,
La mer dont le sanglot faisait mon roulis doux
Montait vers moi ses fleurs d’ombre aux ventouses jaunes
Et je restais, ainsi qu’une femme à genoux...

Presque île, ballottant sur mes bords les querelles
Et les fientes d’oiseaux clabaudeurs aux yeux blonds.
Et je voguais, lorsqu’à travers mes liens frêles
Des noyés descendaient dormir à reculons !

Or moi, bateau perdu sous les cheveux des anses,
Jeté par l’ouragan dans l’éther sans oiseau,
Moi dont les Monitors et les voiliers des Hanses
N’auraient pas repêché la carcasse ivre d’eau ;

Libre, fumant, monté de brumes violettes,
Moi qui trouais le ciel rougeoyant comme un mur
Qui porte, confiture exquise aux bons poètes,
Des lichens de soleil et des morves d’azur ;

Qui courais, taché de lunules électriques,
Planche folle, escorté des hippocampes noirs,
Quand les juillets faisaient crouler à coups de triques
Les cieux ultramarins aux ardents entonnoirs ;

A suivre...

La bateau ivre...(3)

2012-01-21T06:00:00.000+01:00

J’ai suivi, des mois pleins, pareille aux vacheries
Hystériques, la houle à l’assaut des récifs,
Sans songer que les pieds lumineux des Maries
Pussent forcer le mufle aux Océans poussifs !

J’ai heurté, savez-vous, d’incroyables Florides
Mêlant aux fleurs des yeux de panthères à peaux
D’hommes ! Des arcs-en-ciel tendus comme des brides
Sous l’horizon des mers, à de glauques troupeaux !

J’ai vu fermenter les marais énormes, nasses
Où pourrit dans les joncs tout un Léviathan !
Des écroulements d’eaux au milieu des bonaces,
Et les lointains vers les gouffres cataractant !

Glaciers, soleils d’argent, flots nacreux, cieux de braises !
Échouages hideux au fond des golfes bruns
Où les serpents géants dévorés des punaises
Choient, des arbres tordus, avec de noirs parfums !

J’aurais voulu montrer aux enfants ces dorades
Du flot bleu, ces poissons d’or, ces poissons chantants.
Des écumes de fleurs ont bercé mes dérades
Et d’ineffables vents m’ont ailé par instants.

A suivre...

Le bateau ivre...(2)

2012-01-20T06:00:00.000+01:00

Et dès lors, je me suis baigné dans le Poème
De la Mer, infusé d’astres, et lactescent,
Dévorant les azurs verts ; où, flottaison blême
Et ravie, un noyé pensif parfois descend ;

Où, teignant tout à coup les bleuités, délires
Et rythmes lents sous les rutilements du jour
Plus fortes que l’alcool, plus vastes que nos lyres,
Fermentent les rousseurs amères de l’amour !

Je sais les cieux crevant en éclairs, et les trombes
Et les ressacs et les courants : je sais le soir,
L’Aube exaltée ainsi qu’un peuple de colombes,
Et j’ai vu quelquefois ce que l’homme a cru voir !

J’ai vu le soleil bas, taché d’horreurs mystiques,
Illuminant de longs figements violets,
Pareils à des acteurs de drames très-antiques
Les flots roulant au loin leurs frissons de volets !

J’ai rêvé la nuit verte aux neiges éblouies,
Baiser montant aux yeux des mers avec lenteurs,
La circulation des sèves inouïes
Et l’éveil jaune et bleu des phosphores chanteurs !

A suivre...

Le bateau ivre...(1)

2012-01-19T06:00:00.000+01:00

Comme je descendais des Fleuves impassibles,
Je ne me sentis plus guidé par les haleurs :
Des Peaux-Rouges criards les avaient pris pour cibles
Les ayant cloués nus aux poteaux de couleurs.

J’étais insoucieux de tous les équipages,
Porteur de blés flamands ou de cotons anglais.
Quand avec mes haleurs ont fini ces tapages
Les Fleuves m’ont laissé descendre où je voulais.

Dans les clapotements furieux des marées,
Moi, l’autre hiver plus sourd que les cerveaux d’enfants,
Je courus ! Et les Péninsules démarrées
N’ont pas subi tohu-bohus plus triomphants.

La tempête a béni mes éveils maritimes.
Plus léger qu’un bouchon j’ai dansé sur les flots
Qu’on appelle rouleurs éternels de victimes,
Dix nuits, sans regretter l’œil niais des falots !

Plus douce qu’aux enfants la chair des pommes sures,
L’eau verte pénétra ma coque de sapin
Et des taches de vins bleus et des vomissures
Me lava, dispersant gouvernail et grappin.

A suivre...

Qui est passé par ici ?

2012-01-17T06:00:00.000+01:00

Chanson d'automne

2012-01-13T07:27:00.004+01:00

Les sanglots longs
Des violons
De l'automne,
Blessent mon coeur
D'une langueur monotone

Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l'heure,
Je me souviens
Des jours anciens et je pleure

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deçà, delà
Pareil à la feuille morte

Et je m'en vais
Au vent mauvais
Qui m'emporte
Deci, delà
Pareil à la feuille morte

Paul VERLAINE, Poèmes saturniens (1866)

Nivôse

2012-01-12T06:00:00.000+01:00

Le mois de la neige, brou ! Ohé, les fistons, prenez soin de votre blair : si vous ne voulez pas qu'il coule, kit-kif une fontaine Wallace, collez-lui un caleçon.

Almanach du Père Peinard (1894)

Le septième jour

2012-01-08T06:00:00.000+01:00

Ruminades...(6)

2012-01-07T06:00:00.000+01:00

Il est compréhensible qu'on prenne pour premier jalon de l'année, soit l'entrée du printemps ou l'entrée de l'automne, ou bien encore le moment où, de notre couchta (du côté de l'hémisphère nord), les jours se mettent à rallonger, c'est à dire au 1er nivose (15 décembre 94). Mais choisir le 1er janvier, c'est fou ! Y a même pas un semblant de raison...

Eh là, foutre de foutre ! Voici que je bafouille :

S'il n'y a pas de raison logique pour conserver le calendrier, tel qu'il est, y en a une plus forte que toutes : notre asservissement aux prêtres, aux patrons, aux gouvernants, n'est pas fait de grosses chaînes cadenassées, mais bien de milliers de ficelles qui, prises à part, semblent tout plein fragiles, et qui, réunies en faisceau, sont bougrement terribles à briser. La calendrier crétin est une de ces ficelles, - aussi, mille marmites, on nous le fourre !

Almanach du Père Peinard, Ruminades sur le calendrier (1894)

Ruminades...(5)

2012-01-06T06:00:00.000+01:00

Et ce n'est pas tout, cré pétard. D'un bout à l'autre, ce sacré calendrier est farci d'imbécillités.

Ainsi, les mois sont divisés en semaines de sept jours. Pourquoi sept jours ? Parce que, au dire des abrutisseurs, le père des mouches mit six jours à créer le monde, et battit sa flemme au septième.

Les noms des jours sont du même tonneau que ceux des mois : c'est encore chez les Romains qu'on les a pigés, et ils glorifient l'esclavage du populo. Ainsi, dimanche signifie le jour du seigneur, autrement dit le jour du patron.

C'est même en manière de protestation contre ce sale fourbi, que les prolos ont pris la chouette habitude de flancher le lundi, pour faire la nique à leurs exploiteurs.

La dernière loufoquerie de ce calendrier idiot, c'est son point de départ : le 1er janvier !

Pourquoi ce jour-là, plutôt qu'un autre ? Pourquoi le 1er janvier, plutôt que le 2 ou le 3 ? On n'a jamais su.

A suivre...

Ruminades...(4)

2012-01-05T06:00:00.000+01:00

L'année n'est pas farcie d'un compte rond de jours, il s'en faut d'un peu moins d'un quart : 365 jours et un quart de jour. Dans nos calendriers on la compte à 365, et tous les quatre ans on se paie une année bissextile de 366 jours.

Quoique ça, l'année n'est pas en plein équilibrée : dans le calendrier crétin, qui est celui que les grosses légumes nous imposent, faut flanquer à bas, trois jours tous les 400 ans.

Un truc plus mariole consiste à retarder la huitième intercalation bissextile d'un an. Au lieu de fourrer un 366e jour à la 32e année, on ne le colle qu'à la 33e. et on recommence la ritournelle de 33 ans, en 33 ans, sans que jamais il en résulte une erreur d'un jour.

Autre chose, s'il fallait compter les jours à la queue leu-leu, d'un bout de l'année à l'autre, ça serait un imbroglio faramineux. Pour éviter ça, on a découpé l'année en douze tranches : ce sont les mois.

Dans le calendrier crétin, les mois ont une durée qui varie de 28 à 31 jours. C'est idiot et ça ne rime à rien.

Cette gnolerie nous vient des Romains. Ainsi février n'a que 28 jours parce que ces andouilles-là se figuraient que ce mois est farci de malheurs. Or donc, ils ont rogné sa longueur, afin de réduire un tantinet les mistoufles qu'ils craignaient.

Quand aux noms des mois, ils sont encore un héritage des Romains, aussi bécasse que le reste. Les uns rappellent des dieux payens, tel Mars. Le jean-foutre Mars jouait dans le ciel de Jupiter le sale métier de ministre de la guerre. D'autres noms indiquent leur rang dans la file : Octobre veut dire huit, Décembre, dix. On les a conservés avec bougrement de soin, parce qu'aujourd'hui octobre est le dixième mois et décembre le douzième.

Hein, voila qui donne une riche idée de la trouducuterie de nos dirigeants !

A suivre...

Ruminades...(3)

2012-01-04T06:00:00.001+01:00

Actuellement, le jour est divisé en vingt-quatre heures que nous comptons par deux séries de douze, de midi à minuit, Les heures sont divisées en 60 minutes et les minutes en 60 secondes.

Cette division est rudement mal commode, on la subit pourtant, par routine et manque d'initiative. Y a personne à qui il n'est arrivé, au moins vingt fois dans sa vie, de subir des désagréments ou de se tromper, grâce aux qualificatifs qu'il faut employer : après-midi, matin, soir.

Faut changer ça, foutre !

Déjà, les Italiens ont fait un progrès dans ce sens : au lieu de couper les jours en deux séries de douze heures, ils comptent de un à vingt-quatre.

Mais il y a mieux à faire : la division logique du jour doit suivre la numération décimale. On aurait donc dix heures par jour, chacune de cent minutes, chaque minute de cent secondes, etc.

Il faut en outre se fiche d'accord sur la fixation du point de départ. Autrefois, chaque patelin marquait son heure d'après l'horloge de sa capitale. Depuis deux ou trois ans, les pays de l'Occident, (la France exceptée), se basent sur la nature : tous ceux qui se trouvent sur une même ligne, allant du nord au sud, ont la même heure ; (on a baptisé ce truc le système des fuseaux.)

Avec cette binaise, l'Angleterre et l'Espagne ont la même heure. La Suède-Norvège, l'Allemagne, l'Autriche et l'Italie adoptent la même horloge qui est juste en avance d'une heure sur Londres. La Russie et la Turquie sont de deux heures en avance ; enfin l'Australie est de neuf heures en avance sur Londres.

A suivre...

Ruminades...(2)

2012-01-03T06:00:00.000+01:00

Turellement, les premiers calendriers furent tocards. Y en eut même de tellement irréguliers, qu'au bout de quelques douzaines d'années, les populos tombaient des nues en voyant l'hiver montrer sa trogne glaciale en pleins mois d'été.

Mince d'embrouillis !

Les populos de ce temps-là avaient beau écarquiller leurs quinquets, ils ne comprenaient goutte au mécanisme astronomique. Ils se figuraient que la terre était plate comme une limande et occupait le mitant de l'espace. Pour eux, le soleil et la lune n'avaient été accrochés à la voûte bleue que pour nous chauffer les abattis ; quand aux étoiles, c'était des clous dorés rivés dans la calotte de cristal.

Ces idées biscornues furent en vogue jusqu'à l'invention du marteau à bomber les verres à lunettes. Du coup, grâce au télescope, toutes les vielles balourdises furent foutues au rancard. Y'a seulement trois cents ans, que Galilée dépiota tout ça et prouva que la terre, au lieu de faire le pied de grue au milieu de l'univers, tourne autour du soleil. A ce propos, les curés lui firent mille misères : ils l'auraient grillé tout vivant si le pauvre vieux n'avait pas faibli et renié sa découverte.

Tous les ratichons du monde ne peuvent rien contre la vérité : la découverte de Galilée a été confirmée et aujourd'hui nous savons que la terre tourne. Elle fait une pirouette sur elle-même,

- c'est un jour ; en même temps elle tourne autour du soleil,

- la durée qu'elle met à faire ce grand tour, c'est l'année.

Pour ce faire une idée du truc, y a qu'à regarder une toupie tournailler : elle vire sur elle-même tout en décrivant une courbe.

A suivre...

Ruminades...(1)

2012-01-02T06:00:00.000+01:00

On appelle Calendrier le découpage et l'étiquetage des morceaux de temps. C'est grâce à ce classement que nous nous retrouvons dans le dévidage de l'existence.

Sans calendrier nous ne serions bougrement pas à la noce : on vivoterait à l'aveuglette, kit-kif les animaux. Les amoureux trouveraient un sacré cheveu, car, pour se donner des rendez-vous six semaines d'avance, ce serait un aria de cinq cent mille diables.

Dès que le jugeotte a germé dans la citrouille des humains, ils ont levé le nez en l'air. Et c'est en reluquant les galipètes que semblent faire dans le ciel, la lune, le soleil et les étoiles, qu'ils ont dégoté le calendrier.

C'est ce qui prouve que bâiller à la lune n'est pas toujours inutile.

A suivre...

Le Père Peinard

2012-01-01T06:00:00.000+01:00

La grand-mare des canards

2011-12-31T06:00:00.000+01:00

Des bateaux j'en ai pris beaucoup,
Mais le seul qui ait tenu le coup,
Qui n'ai jamais viré de bord,
Mais viré de bord,
Naviguait en père peinard
Sur la grand-mare des canards,
Et s'appelait les Copains d'abord
Les Copains d'abord.

Georges Brassens, Les copains d'abord (1964)

Petit nom

2011-12-30T06:00:00.000+01:00

Il l’appelait coquelicot, pour s’amuser.

James Joyce, Gens de Dublin (1914)

La petite ville...(4)

2011-12-27T06:00:00.000+01:00

Puis Franci eut l’idée de conserver ces helvelles dans du vinaigre à l’estragon avec quelques girolles, lactaires et fistulines, et ce mélange de champignons servi dans des coupes, juste arrosé de quelques gouttes de jus de citron, de tabasco et de sauce worcester, avait pour lui un goût aussi fin que la chair de la langouste ou les meilleurs fruits de mer...

Un jour qu’ils étaient descendus à la gare de Trebestovice, Franci dit soudain : «Qu’est-ce que c’est que ces taches rougeâtres, là-bas ?» Ils y retournèrent – et tombèrent à genoux, tout ébahis : c’étaient de très beaux bolets dont ils purent ramasser tout un plein panier. Ils restèrent tout un moment là, assis sur un tas de sable, se chauffant au soleil près du petit bois, puis dans le train du retour, les ramasseurs de champignons qui ramenaient leur maigre récolte après toute une journée de recherche crièrent à la provocation, comme si Franci et Pepi avaient acheté tout cela Dieu sait où pour les narguer.

Le soir, maman put préparer pour la première fois depuis bien longtemps un plat classique de champignons comestibles, après quoi tous les trois furent pris de vomissements et Pepi perdit même connaissance, il eut aussi la diarrhée, une soif inextinguible et une nouvelle crise de vomissements suivie de violents maux de tête, puis des crampes dans les mollets et des troubles de la vision, le tout accompagné d’un tintement persistant dans les oreilles. Toute la famille, paralysée des jambes pendant près de six heures, fut transportée à l’hôpital où le chef de clinique diagnostiqua une intoxication alimentaire par champignons comestibles, phénomène assez rare, le dernier cas connu étant celui du professeur Smotlacha, retrouvé dans le coma après avoir mangé un plat de cèpes.

Bohumil Hrabal, La petite ville où le temps s’arrêta (1993)

La petite ville...(3)

2011-12-26T06:00:00.001+01:00

Mon père faisait goûter d’abord cette friture insolite à tonton Pepi, puis il lui demandait au bout d’une demi-heure : «Dis donc, Joska, tu n’entends pas par hasard des tintements dans les oreilles ?» Pepi n’entendait rien, sinon le tintement d’une cloche d’église ou la sonnette d’une bicyclette, et Franci goûtait à son tour au plat de champignons, qui était excellent. Une fois ils restèrent pourtant dans la forêt plus de cinq heures durant, paralysés des jambes parce que mon père avait ajouté un peu trop de mousseron marasme. Oncle Pepi se réjouissait déjà qu’il ne serait plus obligé de marcher du tout, on le pousserait dans une voiture d’infirme, mais il dut vite déchanter car, au bout de quelques heures, les deux frères retrouvèrent l’usage de leurs jambes, si bien qu’ils purent aller sans encombre jusqu’à la gare pour rentrer chez eux.

À force de consommer des champignons suspects, mon père se sentit tellement en forme qu’il décida d’emmener aussi maman, à cette époque les deux frères osaient déjà aller très loin et leur plat du jour se composait d’hydnes bien coriaces, de lépiotes et de volvaires, agrémentés de quelques helvelles qui, selon le professeur Smotlacha, contiennent de l’acide helvellique... ils offrirent d’abord ce régal à maman puis, comme elle n’entendait aucun tintement au bout d’une demi-heure, ils y goûtèrent à leur tour, il restait encore des helvelles et maman en fit une conserve au vinaigre, il paraît que c’est exquis, bien meilleur que les cèpes.

A suivre...

La petite ville...(2)

2011-12-25T06:00:00.000+01:00

Mais par la suite, les ramasseurs de champignons venaient si nombreux à la gare de la petite ville où le temps s’arrêta que mon père estima préférable de ne partir qu’après le déjeuner, mais comme si tout le monde s’était donné le mot, ils étaient encore tous ensemble dans le train de l’après-midi, mon père décida donc de prendre l’autobus mais, de nouveau, tous les ramasseurs de champignons qui, d’habitude, prenaient le train, s’y donnèrent rendez-vous, une foule telle qu’il fallut affréter un bus supplémentaire, mon père se dit alors qu’il vaudrait mieux y aller en voiture, mais le lendemain toute une colonne de véhicules sortit à l’aube de la petite ville où le temps s’arrêta, qui en voiture, qui à moto ou à bicyclette mais tous dans la même direction, si bien qu’une fois de plus tout le monde se retrouva dans la forêt au coude à coude, à portée du regard et de la main des autres.

En désespoir de cause, mon père résolut de ramasser aussi des champignons non comestibles voire suspects, suivant le livre du professeur Smotlacha qui fait autorité en mycologie tchèque. Désormais, mon père partait avec Pepi en emportant un poêlon et une plaquette de beurre pour se livrer à leur mycologie expérimentale dès la fin du printemps jusque tard dans l’automne. Ils allumaient un feu dans une clairière et, après avoir fait revenir dans le beurre un oignon haché, ils jetaient dans leur poêlon une fausse oronge, des touffes de trompettes-de-la-mort, ajoutant quelques morilles ou une amanite panthère, selon la saison.

A suivre...

La petite ville...(1)

2011-12-24T06:00:00.000+01:00

Franci fut obligé d’employer la ruse : avant leur première expédition en forêt, il avait acheté trois beaux cèpes, puis les deux frères prirent le train du matin, en constatant qu’ils voyageaient avec une centaine d’autres ramasseurs de champignons, et bien sûr, tout le monde descendit à Rozdalovice dans une grande bousculade, troupeau de gens furieux les uns contre les autres, et bientôt la forêt retentit de leurs cris et appels.

Mais Franci avait l’art de repousser les concurrents qu’ils croisaient en chemin, juste à l’orée du bois il laissa tranquillement passer un ramasseur de champignons, puis il sortit de sa poche l’un des cèpes achetés d’avance.

« Alors vous laissez des champignons derrière vous ? », cria-t-il en exhibant le cèpe dans le dos de l’homme pressé, qui s’arrêta comme foudroyé pendant que papa nettoyait délicatement son champignon avant de le déposer dans le petit panier de Pepi, et mon oncle le caressa du bout des doigts, le huma béatement... mon père put ainsi placer ses trois cèpes du commerce, pour éloigner les autres ramasseurs de champignons il leur cueillit dans le dos le deuxième puis le troisième cèpe et, chaque fois, l’homme qui se laissait surprendre de la sorte en était tellement dépité que, par la suite, il n’arrivait plus à chercher correctement.

Ce qui permit aux deux frères de se balader à loisir dans la forêt, Franci aidant Pepi au passage des fourrés, à la fin ils s’assirent dans une clairière et mon oncle reprenait les cèpes un à un pour les humer de nouveau, sous les exclamations enthousiastes de mon père.

A suivre...

Le corbeau

2011-12-23T06:00:00.000+01:00

L'Oiseau de Jupiter enlevant un Mouton,
Un Corbeau témoin de l'affaire,
Et plus faible de reins, mais non pas moins glouton,
En voulut sur l'heure autant faire.
Il tourne à l'entour du troupeau,
Marque entre cent Moutons le plus gras, le plus beau,
Un vrai Mouton de sacrifice :
On l'avait réservé pour la bouche des Dieux.
Gaillard Corbeau disait, en le couvant des yeux :
Je ne sais qui fut ta nourrice ;
Mais ton corps me paraît en merveilleux état :
Tu me serviras de pâture.
Sur l'Animal bêlant, à ces mots, il s'abat.
La moutonnière créature
Pesait plus qu'un fromage ; outre que sa toison
Etait d'une épaisseur extrême,
Et mêlée à peu près de la même façon
Que la barbe de Polyphème.
Elle empêtra si bien les serres du Corbeau
Que le pauvre Animal ne put faire retraite :
Le Berger vient, le prend, l'encage bien et beau,
Le donne à ses enfants pour servir d'amusette.
Il faut se mesurer, la conséquence est nette.
Mal prend aux Volereaux de faire les Voleurs.
L'exemple est un dangereux leurre :
Tous les mangeurs de gens ne sont pas grands Seigneurs :
Où la Guêpe a passé, le Moucheron demeure.

Jean de la Fontaine, Le corbeau voulant imiter l'aigle (1668)

Musique

2011-12-22T06:00:00.000+01:00

« Musique lointaine » serait le nom qu’il donnerait au tableau, s’il était peintre.

James Joyce, Gens de Dublin (1914)

Anna...(4)

2011-12-17T06:00:00.000+01:00

Après avoir indiqué les bons endroits aux enfants, elle se leva et rejoignit Serge ; ils firent silencieusement quelques pas ; Warinka, étouffée par l’émotion, se doutait de ce que Kosnichef avait sur le cœur.

Tout à coup, quoiqu’elle n’eût guère envie de parler, elle rompit le silence pour dire presque involontairement :

« Si vous n’avez rien trouvé, c’est qu’il y a toujours moins de champignons dans l’intérieur du bois que sur la lisière. »

Léon Tolstoï, Anna Karénine (1877)

Anna...(3)

2011-12-16T06:00:00.000+01:00

Warinka parut très attrayante ce jour-là à Serge Ivanitch ; tout en marchant à ses côtés, il se rappela ce qu’il avait entendu dire de son passé et ce qu’il avait remarqué lui-même de bon et d’aimable en elle.

Son cœur éprouvait un sentiment particulier, ressenti une seule fois, jadis, dans sa première jeunesse, et l’impression de joie causée par la présence de la jeune fille fut un instant si vive qu’en mettant dans le panier de celle-ci un champignon monstre qu’il venait de trouver, leurs yeux se rencontrèrent dans un regard trop expressif.

« Je vais chercher des champignons avec indépendance, dit-il, craignant de succomber comme un enfant à l’entraînement du moment, car je m’aperçois que mes trouvailles passent inaperçues. »

« Pourquoi résisterais-je, pensa-t-il quittant la lisière du bois pour s’enfoncer dans la forêt, où, tout en allumant son cigare, il se livra à ses réflexions ? Le sentiment que j’éprouve n’est pas de la passion, c’est une inclination naturelle, à ce qu’il me semble, et qui n’entraverait ma vie en rien. »

A suivre...

Anna...(2)

2011-12-15T06:00:00.000+01:00

Les belles toilettes ôtées, on mit des robes ordinaires aux filles et de vieilles vestes aux garçons, on fit atteler le char à bancs, et l’on alla chercher des champignons au bois.

Au milieu des cris de joie, les enfants remplirent une grande corbeille de champignons. Lili elle-même en trouva un. Autrefois, il fallait que miss Hull les lui cherchât ; ce jour-là, elle le découvrit toute seule, et ce fut un enthousiasme général.

« Lili a trouvé un champignon ! »

La journée se termina par un bain à la rivière ; les chevaux furent attachés aux arbres, et le cocher Terenti, les laissant chasser les mouches de leurs queues, s’étendit sous les bouleaux, alluma sa pipe, et s’amusa des rires et des cris joyeux qui partaient de la cabine.

A suivre...

Anna...(1)

2011-12-14T08:57:00.000+01:00

Le vieux avait mis sa veste de peau de mouton, et conservait son entrain et la liberté de ses mouvements. Dans le bois, on trouvait des champignons cachés sous l’herbe ; au lieu de les trancher avec la faux comme les autres, il se baissait dès qu’il en apercevait un, le ramassait et le cachait dans sa veste en disant : « Encore un petit cadeau pour la vieille. »

L’herbe tendre et douce se fauchait facilement, mais il était dur de monter et de descendre la pente souvent escarpée du ravin. Le vieux n’en laissait rien paraître, montant à petits pas énergiques, et maniant légèrement sa faux, quoiqu’il tremblât parfois de tout son corps. Il ne négligeait rien sur sa route, ni une herbe, ni un champignon, et ne cessait de plaisanter. Levine, derrière lui, croyait tomber à chaque instant, et se disait que jamais il ne gravirait, une faux à la main, ces hauteurs difficiles à escalader, même les mains libres, il n’en monta pas moins, et fit comme les autres. Une fièvre intérieure semblait le soutenir.

A suivre...

Rien à dire

2011-12-11T06:00:00.000+01:00

Les propos des bien yvres

2011-12-10T11:40:00.001+01:00

Puis entrerent en propos de resieuner on propre lieu. Lors flaccons d'aller, jambons de troter, goubeletz de voler, breusses de tinter :

- Tire !

- Baille !

- Tourne !

- Brouille !

- Boutte à moy sans eau ; ainsi, mon amy.

- Fouette moy ce verre gualentement ;

- Produiz moy du clairet, verre pleurant.

- Treves de soif !

- Ha, faulse fievre, ne t'en iras tu pas ?

- Par ma fy, me commere, je ne peuz entrer en bette.

- Vous estez morfondue, m'amie ?

- Voire.

- Ventre sainct Quenet ! parlons de boire.

- Je ne boy que à mes heures, comme la mulle du pape.

- Je ne boy que en mon breviaire, comme un beau pere guardian.

- Qui feut premier, soif ou beuverie ?

- Soif, car qui eust beu sans soif durant le temps de innocence ?

- Beuverye, car _privatio presupponit habitum_. Je suis clerc. _Foecundi calices quem non fecere disertum_?

- Nous aultres innocens ne beuvons que trop sans soif.

- Non moy, pecheur, sans soif, et, si non presente, pour le moins future, la prevenent comme entendez. Je boy pour la soif advenir. Je boy eternellement. Ce m'est eternité de beuverye, et beuverye de eternité.

François Rabelais, La vie tres horrificque du grand Gargantua

Alice...(3)

2011-12-07T06:00:00.000+01:00

Une fois de plus, elle se trouva dans la longue salle, tout près de la petite table de verre. « Cette fois-ci, je vais m’y prendre un peu mieux », se dit-elle, et elle commença par s’emparer de la petite clé d’or et par ouvrir la porte qui donnait sur le jardin. Puis elle se mit à grignoter le champignon (dont elle avait gardé un morceau dans sa poche) jusqu’à ce qu’elle n’eût plus que trente centimètres puis elle traversa le petit corridor ; et puis... elle se trouva enfin dans le beau jardin, au milieu des parterres de fleurs aux couleurs vives et des fraîches fontaines.

Lewis Carroll, Alice au pays des merveilles (1865)

Alice...(2)

2011-12-06T06:00:00.000+01:00

Cette fois Alice attendit patiemment qu’il lui plût de reprendre la parole. Au bout d’une ou deux minutes, la Chenille retira le narguilé de sa bouche, bâilla une ou deux fois, et se secoua. Puis, elle descendit du champignon et s’éloigna dans l’herbe en rampant, après avoir prononcé ces simples mots en guise d’adieu : « Un côté te fera grandir, l’autre côté te fera rapetisser. »

«Un côté de quoi? L’autre côté de quoi?» pensa Alice.

« Du champignon », dit la Chenille, exactement comme si Alice eût posé ses questions à haute voix ; après quoi, elle disparut.

Alice regarda pensivement le champignon pendant une bonne minute, en essayant de distinguer où se trouvaient les deux côtés; mais, comme il était parfaitement rond, le problème lui parut bien difficile à résoudre. Néanmoins, elle finit par étendre les deux bras autour du champignon aussi loin qu’elle le put, et en détacha du bord, un morceau de chaque main.

« Et maintenant, lequel des deux est le bon ? » se dit- elle en grignotant un petit bout du morceau qu’elle tenait dans sa main droite, pour voir l’effet produit ; l’instant d’après, elle ressentit un coup violent sous le menton : il venait de heurter son pied !

A suivre...

Alice...(1)

2011-12-05T06:00:00.000+01:00

Alice regarda les fleurs et les brins d’herbe autour d’elle, sans rien voir qui ressemblât à la chose qu’il fallait manger ou boire, compte tenu des circonstances. Tout près d’elle se dressait un champignon à peu près de sa taille ; quand elle eut regardé sous le champignon, derrière le champignon, et des deux côtés du champignon, l’idée lui vint qu’elle pourrait également regarder ce qu’il y avait sur le dessus du champignon.

A suivre...

Petites misères...(2)

2011-12-02T06:00:00.000+01:00

Remarquons, à la honte d'une époque qui numérote tout, qui met en bocal toute la création, qui classe en ce moment cent cinquante mille espèces d'insectes et les nomme en us, de façon à ce que, dans tous les pays, un Silbermanus soit le même individu pour tous les savants qui recroquevillent ou decroquevillent des pattes d'insectes avec des pinces, qu'il nous manque une nomenclature pour la chimie culinaire qui permette à tous les cuisiniers du globe de faire exactement leurs plats. On devrait convenir diplomatiquement que la langue française serait la langue de la cuisine, comme les savants ont adopté le latin pour la botanique et l'entomologie, à moins qu'on ne veuille absolument les imiter, et avoir réellement le latin de cuisine. − Hé ! ma chère, reprend Adolphe en voyant jaunir et s'allonger le visage de sa chaste épouse, en France nous appelons ce plat, des champignons à l'italienne, à la provençale, à la bordelaise. Les champignons se coupent menu, sont frits dans l'huile avec quelques ingrédients dont le nom m'échappe. On y met une pointe d'ail, je crois...

Honoré de Balzac, Etudes analytiques.

Petites misères de la vie conjugale

Petites misères...(1)

2011-12-01T06:00:00.000+01:00

Caroline a pour deux ou trois jours de recherches avant de savoir comment les Italiens accommodent les champignons. Elle découvre un abbé corse qui lui dit que chez Biffi, rue Richelieu, non seulement elle saura comment s'arrangent les champignons à l'italienne, mais qu'elle aura même des champignons milanais.

Notre Caroline pieuse remercie l'abbé Serpolini, et se promet de lui envoyer en remercîments un bréviaire. Le cuisinier de Caroline va chez Biffi, revient de chez Biffi, montre à madame la comtesse des champignons larges comme les oreilles du cocher.

− Ah ! bon ! dit−elle, et il vous a bien expliqué comment on les accommode ?
− Ce n'est rien du tout, pour nous autres ! a répondu le cuisinier.

Règle générale, les cuisiniers savent tout, en fait de cuisine, excepté comment un cuisinier peut voler. Le soir, au second service, toutes les fibres de Caroline tressaillent de plaisir en voyant une certaine timbale que sert le valet de chambre. Elle a véritablement attendu ce dîner, comme elle avait attendu monsieur. Mais entre attendre avec incertitude et s'attendre à un plaisir certain, il existe pour les âmes d'élite, et tous les physiologistes comprennent parmi les âmes d'élite une femme qui adore un mari, il existe entre ces deux modes de l'attente la différence qu'il y a entre une belle nuit et une belle journée. On présente au cher Adolphe la timbale, il y plonge insouciamment la cuiller, et il se sert, sans apercevoir l'excessive émotion de Caroline, quelques−unes de ces rouelles grasses, dadouillettes, que pendant long−temps les touristes qui viennent à Milan ne savent pas reconnaître, et qu'ils prennent pour un mollusque quelconque.

− Eh bien ! Adolphe ?
− Eh bien ! ma chère ?
− Tu ne les reconnais pas ?
− Quoi ?
− Tes champignons à l'italienne.
− Ça, des champignons ? je croyais... Eh ! oui, ma foi, c'est des champignons...
− A l'italienne ?
− Ça ! ... c'est de vieux champignons conservés, à la milanaise... je les exècre.
− Qu'est−ce donc que tu aimes ?
− Des fungi trifolati.

A suivre...

Sous les pavés

2011-11-29T06:00:00.000+01:00

La violence est la seule chose qui reste, quel que soit le régime, aux étudiants qui sont jeunes, qui pensent qu'ils ne sont pas encore entrés dans le système que leur ont fait leurs pères, et qui ne veulent pas y entrer. Autrement dit, ils ne veulent pas de concessions, ils ne veulent pas qu'on aménage les choses, qu'on leur donne satisfaction sur une petite revendication, pour en fait les coincer, leur faire prendre la filière et leur faire être dans trente ans le vieux bonhomme usé qu'est leur père. Ils ne veulent pas du tout y entrer et par conséquent, ce refus est évidemment un refus de violence. Donc si vous voulez, on peut considérer que le seul rapport qu'ils puissent avoir avec cette université, c'est de la casser, et pour la casser, il n'y a qu'une solution : c'est descendre dans la rue.

Jean-Paul Sartre, 13 mai 1968

A un inconnu

2011-11-28T06:00:00.000+01:00

Il faut, Monsieur, que chacun fasse son testament ; mais vous vous doutez bien que celui qu'on m'impute n'est point mon ouvrage. L'ancien et le nouveau testament ont fait dire assez de sottises, sans que j'y ajoute les miennes. Mes prétendues dernières volontés sont la production d'un avocat de Paris nommé Marchand, qui fait rire parfois par ses plaisanteries.

J'espère que mon vrai testament sera plus honnête et plus sage. Le malheur est qu'après avoir été esclave toute la vie, il faut l'être encore après la mort. Personne ne peut être enterré comme il voudrait l'être. Ceux qui seraient bien aises d'être dans une urne sur la cheminée d'un ami, sont obligés d'aller pourrir dans un cimetière, ou dans quelque chose d'équivalent. Ceux qui auraient envie de mourir dans la communion de Marc-aurèle, d'Epictète et de Cicéron, sont obligés de mourir dans celle de Luther, s'ils meurent en Upsal, ou d'aller dans l'autre monde avec l'huile d'un patriarche grec si la fièvre les prend dans la Morée.

J'avoue que depuis quelques années on meurt plus communément qu'autrefois vers le petit pays que j'habite ; la liberté de penser s'y établit insensiblement comme en Angleterre. Il y a des gens qui m'accusent de ce changement. Je voudrais avoir mérité ce reproche depuis Constantinople jusqu'à la Dalécarlie. Il est ridicule et horrible de troubler les vivants et les morts. Chacun, ce me semble, doit disposer de son corps et de son âme à la fantaisie. Le grand point est de ne jamais molester ni le corps, ni l'âme de son prochain. Notre consolation après notre mort et que nous ne saurons rien de la manière dont on nous aura traités.

Nous avons été baptisés sans en rien savoir, nous serons inhumés de même. Le mieux serait peut-être de n'avoir point reçu cette vie dont on se plaint si souvent et qu'on aime toujours. Mais rien n'a dépendu de nous. Nous sommes attachés, comme dit Horace, avec les gros clous de la nécessité.

Voltaire, Lettres

No comment

2011-11-25T06:00:00.000+01:00

Tous ensemble, tous ensemble

2011-11-24T06:00:00.000+01:00

Panurge sans autre chose dire iette en pleine mer son mouton criant & bellant. Tous les aultres moutons crians & bellans en pareille intonation commencèrent soy iecter & saulter en mer après à la file. La foulle estoit à qui premier saulteroit après leur compaignon. Possible n’estoit les en guarder. Comme vous sçavez estre du mouton le naturel, tous iours suyvre le premier, quelque part qu’il aille.

François Rabelais, Le Quart Livre

Maître et serviteur...(3)

2011-11-23T06:00:00.000+01:00

Au moment où Vassili Andréitch, en montant sur le cheval, ébranla le traîneau à l’arrière duquel était appuyé Nikita, un des patins le heurta dans le dos et ce choc le réveilla. Il dut, malgré lui, modifier sa position, et, tirant ses jambes avec peine, puis rejetant la neige qui les couvrait, il se leva, et aussitôt un froid douloureux pénétra tout son corps. Il comprit que Vassili Andréitch l’abandonnait, et il voulut lui demander pour s’en couvrir la toile dont le cheval n’avait plus besoin. C’est ce qu’il lui cria.

Mais Vassili Andréitch ne s’arrêta pas et disparut dans une poussière de neige. Resté seul, Nikita réfléchit un instant. Aller à la recherche d’une habitation, il ne s’en sentait plus la force. Se rasseoir à sa place n’était plus possible : la neige l’avait comblée ; quant au traîneau, il prévoyait qu’il ne pourrait s’y réchauffer, car il n’avait pas de quoi se couvrir, son mauvais kaftan ne lui donnant aucune chaleur. Il avait si froid qu’il lui semblait n’avoir que sa chemise.

Il resta debout un instant, soupira, et, sans ôter de sa tête la toile d’étoupe, se laissa choir dans le traîneau à la place du patron.

Il s’accroupit tout au fond, mais il ne put parvenir à se réchauffer. Il demeura ainsi cinq minutes environ, tremblant de tout son corps ; puis le frisson cessa, et, insensiblement, il commença à perdre conscience.

Mourait-il ou s’endormait-il ? Il ne le savait ; mais il se sentait également prêt pour l’une ou pour l’autre chose. Si Dieu veut qu’il se réveille encore vivant dans ce monde et qu’il vive comme auparavant en serviteur pour soigner encore les chevaux des autres, porter le blé des autres au moulin, boire et faire le vœu de ne plus boire comme avant, abandonner son argent à sa femme et au tonnelier, et attendre le même petit, que sa volonté soit faite ! Si Dieu veut qu’il se réveille dans un autre monde où tout sera aussi nouveau et aussi joyeux qu’étaient nouveaux et joyeux ici, dans son enfance, les tendresses de la mère, les jeux avec les camarades, les prairies, les forêts, les glissades d’hiver, et qu’il recommence une vie nouvelle, tout autre, qui ne ressemblera à rien, que sa volonté soit faite ! Et Nikita perdit conscience complètement.

Léon Tolstoï

Maître et serviteur - extraits - (1895)

Maître et serviteur...(2)

2011-11-22T06:00:00.000+01:00

Mais ce qu’il prenait pour la forêt n’était qu’un buisson.Ils le dépassèrent et trottèrent encore une cinquantaine de mètres. Il n’yavait plus trace de pieux ni de forêt.

« Nous devions cependant trouver la forêt tout de suite »,pensa Vassili Andréitch, et, excité par l’eau-de-vie et le thé, il poussaitle cheval. Le brave animal, docile, obéissait et allait tantôt au pas,tantôt au trot, là où on le menait, bien qu’il sût qu’on ne le menait paslà où il fallait.

Dix minutes se passèrent encore. La forêt n’apparaissaittoujours pas.

- Mais je crois que nous nous sommes perdus de nouveau, ditVassili Andréitch, en arrêtant le cheval.

Nikita, sans mot dire, descendit, et, maintenant son kaftanque le vent collait sur son corps ou tentait d’en arracher, il alla chercherdans la neige. Il fouilla d’un côté, il fouilla de l’autre. À troisreprises, il disparut absolument. Enfin, il revint et prit les guides des mainsde Vassili Andréitch.

- Il faut aller à droite, dit-il d’un ton brusque et décidé,en faisant tourner le cheval.

- Si c’est à droite, va à droite, dit Vassili Andréitch,lui remettant les guides et cachant ses mains gelées dans la fourrure de sesmanches... S’il nous ramenait au moins à Grischkino ! fit-il.

Nikita ne répondit pas.

- Allons, ami, courage ! cria-t-il au cheval.

Mais celui-ci, malgré les claquements des rênes, ne marchaitqu’au pas. La neige lui montait parfois jusqu’aux genoux.

A suivre...

Maître et serviteur...(1)

2011-11-21T06:00:00.000+01:00

Le carrefour où se trouvait la demeure de Vassili Andréitchse composait de six maisons. Dès que les voyageurs eurent dépassé la dernièreizba, ils s’aperçurent que le vent était plus violent qu’ils n’avaient pensé.On ne voyait presque plus la route. Les traces des patins disparaissaientaussitôt sous l’action du vent, et on ne distinguait le chemin que parce que lachaussée était un peu au-dessus du sol. La neige, sans cesse tourbillonnantdans l’air, cachait complètement la ligne de l’horizon.

La forêt de Téliatino, que d’ordinaire on voyait très bien,ne s’apercevait que vaguement à travers le poudroiement neigeux. Le ventsoufflait, venant de gauche avec obstination, inflexiblement, et, toujours dansle même sens, rebroussant la crinière sur le cou pelé de Moukhorty, soulevantjusqu’à sa queue nouée, relevant les collets du manteau de Nikita, assis de cecôté, et les rejetant sur son visage.

- Il ne peut pas se lancer, il neigetrop, dit Vassili Andréitch pour se vanter de son bon coursier. Un jour je suisallé avec lui à Paschoutino, et il m’y a conduit en une demi-heure.

- Quoi ?

-À Paschoutino, te dis-je, je suis arrivé en une demi-heure.

- Il n’y a pas àdire, c’est un bon cheval ! répondit Nikita.

Il y eut un silence. Mais Vassili Andréitch avait envie deparler.

- Et alors j’ai dit à ta femme de ne pas donner del’eau-de-vie au tonnelier, commença-t-il, ne doutant pas que Nikita dût êtreflatté de converser avec un homme aussi important et aussi intelligent que lui,et, d’ailleurs, tellement satisfait de sa plaisanterie que l’idée ne lui vintmême pas que cette conversation pourrait être désagréable à Nikita.

Nikita, empêché par le vent, n’entendit encore pas lesparoles de son maître. Vassili Andréitch répéta nettement, en élevant la voix,sa plaisanterie sur le tonnelier :
- Que Dieu leur pardonne, Vassili Andréitch,je ne m’occupe pas des affaires de ma femme ; pourvu qu’elle ne maltraite pasle petit, je lui fais grâce du reste.

A suivre...

Le dormeur du val

2011-11-20T06:00:00.000+01:00

C'est un trou de verdure où chante une rivière,
Accrochant follement aux herbes des haillons
D'argent ; où le soleil, de la montagne fière,
Luit : c'est un petit val qui mousse de rayons.

Un soldat jeune, bouche ouverte, tête nue,
Et la nuque baignant dans le frais cresson bleu,
Dort ; il est étendu dans l'herbe, sous la nue,
Pâle dans son lit vert où la lumière pleut.

Les pieds dans les glaïeuls, il dort.
Souriant commeSourirait un enfant malade, il fait un somme :
Nature, berce-le chaudement : il a froid.

Les parfums ne font pas frissonner sa narine ;
Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux trous rouges au côté droit.

Arthur Rimbaud (1870)

Garamont

2011-11-19T06:00:00.000+01:00

Du singe qui beut la medecine.

Je ne sçay si ce fut point ce mesme singe dont nous parlions tout maintenant: Mais c'est tout un, si ce ne fut luy: ce fut un autre. Tant y ha que le maistre de ce singe devint malade d'une grosse fiebvre: Lequel fit appeler les medecins qui luy ordonnerent tout premierement le clistere & la saignee à la grand' mode ccoustumee: puis des syrops par quatre matins, & tandis une medecine: laquelle l'apothicaire luy apporte de bon matin, au jour nommé. Mais ayant trouvé son patient endormy, ne le voulut pas resveiller, d'autant mesme qu'il n'avoit reposé long temps avoir.

Mais il laisse la medicine dedans le gobelet dessus la table, couvert d'un linge: & s'en alla, en attendant que le patient se reveillast, comme il fit au bout de quelque temps: & veid sa medecine sus la table, mais il n'y avoit personne pour la luy bailler. Car tout le monde estoit sorty, pour le laisser reposer: & par fortune avoyent laissé l'huys de la chambre ouvert: qui fut cause que le singe y entra pour venir veoir son maistre. La premiere chose qu'il fit, fut de monter sus la table, ou il trouve ce gobelet d'argent auquel estoit la medecine. Il le descouvre, & commence à porter ce breuvage au nez, lequel il trouva d'un goust un petit fascheux, qui luy faisoit faire des mines toutes nouvelles. A la fin il s'aduuanture d'y taster, car jamais ne s'en fust passe. Mais pour ceste amertume succree, il retiroit le museau, il demenoit les babines, il faisoit des grimasses les plus estranges du monde. Toutesfois par ce qu'elle estoit doulceastre, il y retourna encores une foys, & puis une autre.

Somme, il fit tant, en tastant, & retastant qu'il vint à bout de ceste medecine, & la beut toute, encores s'en leschoit il ses barbes. Ce pendant le malade qui le regardoit, print si grand plaisir aux mines qu'il luy veid faire, qu'il en oublia son mal, & se print à rire si fort & de si bon courage, qu'il guerit tout sain. Car au moyen de la soubdaine, & inopinee joye, les espritz se revigorerent, le sang se rectifia, les humeurs se remirent en leur place, tant que la fiebvre se perdit. Tantost le medecin arrive, qui demanda au gisant, comment il se trouvoit, & si la medecine avoit fait operation: mais le gisant rioit si fort, qu'à grand peine povoit il parler: dont le medecin print fort mauvaise opinion, pensant qu'il fust en resverie, & que ce fust faict de luy. Toutesfois à la fin il respondit au medecin: Demandez, dit il, au singe, quelle operation elle ha faicte. Le medecin n'entendoit point ce langage, jusques à tant que luy, ayant demouré quelque espace de temps, voicy ce singe qui commença à aller duderriere tout le long de la chambre, & sus les tapisseries: il saultoit, il couroit, il faisoit un terrible message.

A quoy le medecin congneut bien qu'il avoit esté le lieutenant du malade: lequel à peine leur compta le cas comme il estoit advenu, tant il rioit fort: dont ilz furent tous resiouis, mais le malade encores plus. Car il se leva gentiment du lict, & fit bonne chere, Dieu mercy & le singe.

Bonaventure Des Périers

Nouvelles recreations et joyeux devis de feu Bonaventure des Periers, valet de Chambre de la Royne de Navarre (1561)

Gratin aux cèpes

2011-11-18T06:00:00.000+01:00

Une couche fine d'oignons

Une couche de pommes de terre coupées en tranches

Une couche de cèpes coupés en tranches

Un nappage de crème fraiche, du sel, 
Du poivre et de la noix de muscade râpée

Une couche de pommes de terre coupées en tranches

Une couche de cèpes coupés en tranches

Un nappage de crème fraiche, du sel,
 Du poivre et de la noix de muscade râpée

Une petite couverture de comté râpé

Cuire une heure à four chaud

L'aurore s'allume

2011-11-17T06:00:00.000+01:00

L'aurore s'allume
L'ombre épaisse fuit
Le rêve et la brume
Vont où va la nuit
Paupières et roses
S'ouvrent demi-closes
Du réveil des choses
On entend le bruit.

Tout chante et murmure
Tout parle à la fois
Fumée et verdure
Les nids et les toits
Le vent parle aux chênes
L'eau parle aux fontaines
Toutes les haleines
Deviennent des voix !

Tout reprend son âme
L'enfant son hochet
Le foyer sa flamme
Le luth son archet
Folie ou démence
Dans le monde immense
Chacun. recommence
Ce qu'il ébauchait.

Qu'on pense ou qu'on aime
Sans cesse agité
Vers un but suprême
Tout vole emporté
L'esquif cherche un môle
L'abeille un vieux saule
La boussole un pôle
Moi la vérité !

Victor Hugo, Les Chants du crépuscule (1835)

Ballade à la lune...(2)

2011-11-16T06:00:00.000+01:00

C'était, dans la nuit brune,
Sur un clocher jauni,
La lune,
Comme un point sur un i.

Lune, quel esprit sombre
Promène au bout d'un fil,
Dans l'ombre,
Ta face et ton profil ?

Es-tu l'oeil du ciel borgne ?
Quel chérubin cafard
Nous lorgne
Sous ton masque blafard ?

Est-ce un ver qui te ronge
Quand ton disque noirci
S'allonge
En croissant rétréci ?

Es-tu, je t'en soupçonne,
Le vieux cadran de fer
Qui sonne
L'heure aux damnés d'enfer ?

Sur ton front qui voyage,
Ce soir ont-ils compté
Quel âge
A leur éternité ?

Qui t'avait éborgnée
L'autre nuit ? T'étais-tu
Cognée
Contre un arbre pointu ?

Car tu vins, pâle et morne,
Coller sur mes carreaux
Ta corne,
A travers les barreaux.

Lune, en notre mémoire,
De tes belles amours
L'histoire
T'embellira toujours.

Et toujours rajeunie,
Tu seras du passant
Bénie,
Pleine lune ou croissant.

Et qu'il vente ou qu'il neige,
Moi-même, chaque soir,
Que fais-je,
Venant ici m'asseoir ?

Je viens voir à la brune,
Sur le clocher jauni
La lune
Comme un point sur un i.

Je viens voir à la brune,
Sur le clocher jauni,
La lune,
Comme un point sur un i.

Ce que G. B. a chanté

Ballade à la lune...(1)

2011-11-15T06:00:00.000+01:00

C'était, dans la nuit brune,
Sur le clocher jauni,
La lune
Comme un point sur un i.

Lune, quel esprit sombre
Promène au bout d'un fil,
Dans l'ombre,
Ta face et ton profil ?

Es-tu l'oeil du ciel borgne ?
Quel chérubin cafard
Nous lorgne
Sous ton masque blafard ?

N'es-tu rien qu'une boule,
Qu'un grand faucheux bien gras
Qui roule
Sans pattes et sans bras ?

Es-tu, je t'en soupçonne,
Le vieux cadran de fer
Qui sonne
L'heure aux damnés d'enfer

Sur ton front qui voyage.
Ce soir ont-ils compté
Quel âge
A leur éternité ?

Est-ce un ver qui te ronge
Quand ton disque noirci
S'allonge
En croissant rétréci ?

Qui t'avait éborgnée,
L'autre nuit ? T'étais-tu
Cognée
A quelque arbre pointu ?

Car tu vins, pâle et morne
Coller sur mes carreaux
Ta corne
À travers les barreaux.

Va, lune moribonde,
Le beau corps de Phébé
La blonde
Dans la mer est tombé.

Tu n'en es que la face
Et déjà, tout ridé,
S'efface
Ton front dépossédé.

Rends-nous la chasseresse,
Blanche, au sein virginal,
Qui presse
Quelque cerf matinal !

Oh ! sous le vert platane
Sous les frais coudriers,
Diane,
Et ses grands lévriers !

Le chevreau noir qui doute,
Pendu sur un rocher,
L'écoute,
L'écoute s'approcher.

Et, suivant leurs curées,
Par les vaux, par les blés,
Les prés,
Ses chiens s'en sont allés.

Oh ! le soir, dans la brise,
Phoebé, soeur d'Apollo,
Surprise
A l'ombre, un pied dans l'eau !

Phoebé qui, la nuit close,
Aux lèvres d'un berger
Se pose,
Comme un oiseau léger.

Lune, en notre mémoire,
De tes belles amours
L'histoire
T'embellira toujours.

Et toujours rajeunie,
Tu seras du passant
Bénie,
Pleine lune ou croissant.

T'aimera le vieux pâtre,
Seul, tandis qu'à ton front
D'albâtre
Ses dogues aboieront.

T'aimera le pilote
Dans son grand bâtiment,
Qui flotte,
Sous le clair firmament !

Et la fillette preste
Qui passe le buisson,
Pied leste,
En chantant sa chanson.

Comme un ours à la chaîne,
Toujours sous tes yeux bleus
Se traîne
L'océan montueux.

Et qu'il vente ou qu'il neige
Moi-même, chaque soir,
Que fais-je,
Venant ici m'asseoir ?

Je viens voir à la brune,
Sur le clocher jauni,
La lune
Comme un point sur un i.

Peut-être quand déchante
Quelque pauvre mari,
Méchante,
De loin tu lui souris.

Dans sa douleur amère,
Quand au gendre béni
La mère
Livre la clef du nid,

Le pied dans sa pantoufle,
Voilà l'époux tout prêt
Qui souffle
Le bougeoir indiscret.

Au pudique hyménée
La vierge qui se croit
Menée,
Grelotte en son lit froid,

Mais monsieur tout en flamme
Commence à rudoyer
Madame,
Qui commence à crier.

" Ouf ! dit-il, je travaille,
Ma bonne, et ne fais rien
Qui vaille;
Tu ne te tiens pas bien. "

Et vite il se dépêche.
Mais quel démon caché
L'empêche
De commettre un péché ?

" Ah ! dit-il, prenons garde.
Quel témoin curieux
Regarde
Avec ces deux grands yeux ? "

Et c'est, dans la nuit brune,
Sur son clocher jauni,
La lune
Comme un point sur un i.

Alfred de Musset

L'homme qui plantait...(3)

2011-11-14T07:00:00.000+01:00

La création avait l’air, d’ailleurs, de s’opérer en chaînes. Il ne s’en souciait pas ; il poursuivait obstinément sa tâche, très simple. Mais en redescendant par le village, je vis couler de l’eau dans des ruisseaux qui, de mémoire d’homme, avaient toujours été à sec. C’était la plus formidable opération de réaction qu’il m’ait été donné de voir. Ces ruisseaux secs avaient jadis porté de l’eau, dans des temps très anciens. Certains de ces villages tristes dont j’ai parlé au début de mon récit s’étaient construits sur les emplacements d’anciens villages gallo-romains dont il restait encore des traces, dans lesquelles les archéologues avaient fouillé et ils avaient trouvé des hameçons à des endroits où au XXe siècle on était obligé d’avoir recours à des citernes pour avoir un peu d’eau.

Le vent aussi dispersait certaines graines. Enmême temps que l’eau réapparutréapparaissaient les saules, les osiers, les prés,les jardins, les fleurs et une certaine raison devivre.

Mais la transformation s’opérait si lentementqu’elle entrait dans l’habitude sans provoquerd’étonnement. Les chasseurs qui montaient dansles solitudes à la poursuite des lièvres ou dessangliers avaient bien constaté le foisonnementdes petits arbres mais ils l’avaient mis sur lecompte des malices naturelles de la terre. C’estpourquoi personne ne touchait à l’œuvre de cethomme. Si on l’avait soupçonné, on l’auraitcontrarié. Il était insoupçonnable. Qui aurait puimaginer, dans les villages et dans lesadministrations, une telle obstination dans lagénérosité la plus magnifique ?

Jean Giono, L'homme qui plantait des arbres

L'homme qui plantait...(2)

2011-11-13T08:35:00.001+01:00

Je remarquai qu’en guise de bâton, il emportait une tringle de fer grosse comme le pouce et longue d’environ un mètre cinquante. Je fis celui qui se promène en se reposant et je suivis une route parallèle à la sienne. La pâture de ses bêtes était dans un fond de combe. Il laissa le petit troupeau à la garde du chien et il monta vers l’endroit où je me tenais. J’eus peur qu’il vînt pour me reprocher mon indiscrétion mais pas du tout : c’était sa route et il m’invita à l’accompagner si je n’avais rien de mieux à faire. Il allait à deux cents mètres de là, sur la hauteur.

Arrivé à l’endroit où il désirait aller, il se mit à planter sa tringle de fer dans la terre. Il faisait ainsi un trou dans lequel il mettait un gland, puis il rebouchait le trou. Il plantait des chênes. Je lui demandai si la terre lui appartenait. Il me répondit que non. Savait-il à qui elle était ? Il ne savait pas. Il supposait que c’était une terre communale, ou peut-être, était-elle la propriété de gens qui ne s’en souciaient pas? Lui ne se souciait pas de connaître les propriétaires. Il planta ainsi cent glands avec un soin extrême.
Après le repas de midi, il recommença à triersa semence. Je mis, je crois, assez d’insistancedans mes questions puisqu’il y répondit. Depuistrois ans il plantait des arbres dans cettesolitude. Il en avait planté cent mille. Sur lescent mille, vingt mille était sortis. Sur ces vingtmille, il comptait encore en perdre la moitié, dufait des rongeurs ou de tout ce qu’il y ad’impossible à prévoir dans les desseins de laProvidence. Restaient dix mille chênes quiallaient pousser dans cet endroit où il n’y avaitrien auparavant.

A suivre...

L'homme qui plantait...(1)

2011-11-12T09:12:00.000+01:00

Le berger qui ne fumait pas alla chercher un petit sac et déversa sur la table un tas de glands. Il se mit à les examiner l’un après l’autre avec beaucoup d’attention, séparant les bons des mauvais. Je fumais ma pipe. Je me proposai pour l’aider. Il me dit que c’était son affaire. En effet : voyant le soin qu’il mettait à ce travail, je n’insistai pas. Ce fut toute notre conversation. Quand il eut du côté des bons un tas de glands assez gros, il les compta par paquets de dix. Ce faisant, il éliminait encore les petits fruits ou ceux qui étaient légèrement fendillés, car il les examinait de fort près. Quand il eut ainsi devant lui cent glands parfaits, il s’arrêta et nous allâmes nous coucher.

A suivre...

Noir

2011-11-11T09:07:00.000+01:00

« — Je veux dire, Jack, que Nell n’a jamais quitté ces profondeurs de la houillère où elle est née, sans doute. Elle ne sait rien, elle ne connaît rien du dehors. Elle a tout à apprendre par les yeux, et peut-être aussi par le coeur. Qui sait ce que seront ses pensées, lorsque de nouvelles impressions naîtront en elle ! Elle n’a encore rien de terrestre, et il me semble que ce serait la tromper, avant qu’elle se soit décidée, en pleine connaissance, à préférer à tout autre le séjour dans la houillère.
— Me comprends-tu, Jack ?

— Oui... vaguement... Je comprends surtout que tu vas encore me faire manquer la prochaine oscillation !

— Jack, répondit Harry d’une voix grave, quand ces appareils ne devraient plus jamais fonctionner, quand ce palier devrait manquer sous nos pieds, tu écouteras ce que j’ai à te dire !

— A la bonne heure ! Harry. Voilà comment j’aime qu’on me parle ! — Nous disons donc qu’avant d’épouser Nell, tu vas l’envoyer dans un pensionnat de la vieille-Enfumée ?

— Non, Jack, répondit Harry, je saurai bien moi-même faire l’éducation de celle qui devra être ma femme !

— Et cela n’en vaudra que mieux, Harry !

— Mais, auparavant, reprit Harry, je veux, comme je viens de te le dire, que Nell ait une vraie connaissance du monde extérieur. Une comparaison, Jack. Si tu aimais une jeune fille aveugle, et si l’on venait te dire : « Dans un mois elle sera guérie ! » n’attendrais-tu pas pour l’épouser que sa guérison fût faite ?

— Oui, ma foi, oui ! répondit Jack Ryan.

— Eh bien, Jack, Nell est encore aveugle, et, avant d’en faire ma femme, je veux qu’elle sache bien que c’est moi, que ce sont les conditions de ma vie qu’elle préfère et accepte. Je veux que ses yeux se soient ouverts enfin à la lumière du jour !

— Bien, Harry, bien, très bien ! s’écria Jack Ryan. Je te comprends à cette heure. Et à quelle époque l’opération ?...

— Dans un mois, Jack, répondit Harry. Les yeux de Nell s’habituent peu à peu à la clarté de nos disques. C’est une préparation. Dans un mois, je l’espère, elle aura vu la terre et ses merveilles, le ciel et ses splendeurs ! Elle saura que la nature a donné au regard humain des horizons plus reculés que ceux d’une sombre houillère ! Elle verra que les limites de l’univers sont infinies ! »

Jules Verne, Les Indes noires

Rides de l'eau

2011-11-10T08:58:00.000+01:00

« - Tu te souviens ? dit l’homme avec des larmes de joie ce temps-là à jamais perdu éveille en lui des souvenirs frénétiques en plein récit il martèle de ses poings une table posée là dans un coin à l'abri de toute nourriture du pied il menace tout ce qui peut l'entourer au sol

- Maintenant il n'y aura plus rien essaie-t-il d'inculquer haineusement aux yeux de l’Une qui clignotent de l'aile d'aise

- Tout est fini c'est à nouveau la loi on a vu renaître la différence entre les arts comme si un démon avait pesé les artistes sur une bascule moi par exemple pourras-tu jamais savoir tout ce qui respire vit là-dessous ? l'homme frappe de ses mains endeuillées d'encre sympathique la base de son crâne où le cerveau doit se resserrer pour laisser place à l'intelligence

- C'est un endroit mon vieux où tous les espaces peuvent trouver leur place et c'est pareil pour chacun

Qu’un pareil propos soit trop souvent démenti par les faits c’est là une observation sur laquelle il est superflu d’insister en revanche ce que je souligne c’est que le décalage entre l’intention et les résultats n’est

pas seulement un aspect du divorce habituel entre la liberté et les pouvoirs il est au moins en partie la conséquence de l’ambiguïté qui affecte la notion même des droits de l’homme

je ne saurais en effet énoncer des droits sans prendre parti quant à la définition de leur sujet

Quel est ce peintre dont les droits sont proclamés ? »

Christian Astor, Rides de l’eau

Oeuvre livre, fruit des réflexions d’une vie de création.

Edition en trois volumes : 366 pages au total, d’un format de 32 cm de haut par 44 cm de large, ouvert de 88 cm.Imprimé en offset, quadrichromie sur papier couché satin de 170 gr/m2, couvertures en papier vélin de 450 gr/m2.Ces trois livres contiennent 317 visuels égaux ou supérieurs à 19 cm par 27 cm et 366 pages de texte.“Rides de l’eau” est proposé à la vente par souscription.

Le site de Christian Astor : Guerre à la tristesse